Hoje uma das suas irmãs cantou para você. Eu ali, cuidando do equilíbrio dela, enquanto tentava lhe olhar, enquanto tentava olhar os parâmetros dos seus monitores.
Eu lhe disse hoje o que digo todos os dias: que logo mais a Alê chegaria, que amanhã eu voltaria, "Até loguinho, pai. Amo você!".
Eu não sei mais se você me escuta. Eu tenho medo que não escute, eu tenho mais medo que esteja ouvindo e não consiga responder. Cada vez que vejo seus olhos se apertarem eu sinto um fisgar no estômago. O que é que você está sentindo, pai?
Domingo passado foi o primeiro dia que não aguentei, só escovei os dentes as 14h50, porque precisava estar pronta em quarenta minutos para visitar você, que está a menos de um quilômetro de mim, mas que só posso olhar com hora marcada, por quinze minutos.
Eu lhe vejo todos os dias, mas não vejo você, você não me vê. Estou com saudade, pai.
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