Esses metros quadrados em frente a porta da UTI são hoje o maior paradoxo pra mim. Passo mais tempo em pé aqui do que efetivamente na sua companhia. Evito a todo custo entrar nessa salinha de espera, pai. Espaço claustrofóbico de ansiedade não moderada.
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Nesse dia eu aguardava a saída da sua segunda cirurgia, feita para sanar intercorrências derivadas da primeira. Você passou por mim na ida para o centro cirurgico, "Vai com Deus, pai. Amo você.". Depois disso, horas em pé, minutos sentada, até que você voltou e continuei esperando, que falassem comigo, que pudesse lhe ver. O médico me disse tudo o que aconteceu e meu coração encolheu mais, terminou sua fala dizendo que "tudo deu certo" - como pode algo estar certo?
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